Творчество Farenheita-2.

при всем моем уважении к вам... но быть может вы не заметили, что во второй строке что-то не вяжется?.. с ритмом.... :( вы же можете намного лучше подобрать слова...


а вот последнее , "Мой мир из сотни тысяч многих...", уже больше похоже на вас...

удачи вам. и железной воли.

Спасибо, сейчас заметил, а вообще... это была так наработка, написал первую строку, потом вторую и третью строфы, и долго размышлял над второй строчкой. Меня ругали (как ругали? а так не ругали, но...) за поиски красоты(если я всё правильно понимаю) получается сам же и отошёл от пути намеченного- парадокс)))

Оно написано раньше, чем последние (приблизительно) 10))

И вам того же.))

Я осень люблю не за свой день рожденья,
Я осень люблю за гитарный аккорд.
Сентябрь посеет в сердцах юных семя-
Учитель работой безудержно горд.
Я осень люблю за туманы и ласки,
Что дарит нам ветер... И пыль в волосах
Покажется грустной и очень несчастной,
Когда выжимаю я небо в руках.
Я осень люблю и за лист неопавший,
За буйность чарующих ярких цветов.
Цветение жизни... Оно так прекрасно.
Никак не могу насладиться им вновь.
Я осень люблю за пять букв, что в соцветьи
Меня навсегда покорили, дрожа
От будущих хлёстких морозов и смерти,
Что в город на санях привозит зима.

мммм))))) прям приятно глазу))))
особенно несколько фраз.... "Я осень люблю за гитарный аккорд", "Учитель работой безудержно горд."...
правда во временах года я совсем запуталась. та же пыль больше ассоциируется с летом... по крайней мере у меня. я ничего не навязываю, просто размышляю....
вот эти две строки ...
"Никак не могу насладиться им вновь.
Я осень люблю за пять букв, что в соцветьи"
с ними, роде, все в порядке, но вот не нравятся они моему уху... будто выплюнул ты их. расстроили они меня...

чтож, и такое бывает надеюсь, хоть самому это не принесло неприятных ощущений?

Что ж... Иногда плююсь)))

Когда зазвонил телефон.
Медленной поступью, шагом нетленным
Звенел, словно тысячи колоколов.
Ему отвечали лишь стены, что верно
Остались хранить вечность прожитых слов.
Оставленный чьей-то небрежной рукой
Он долго томился в пустом ожиданьи.
Теперь приступивши к работе былой,
Терзал окружавшее грубо пространство.
И было в том звуке мне ясно до боли-
Солёно-красивого серебра-
Что в мире живых есть пустые покои,
Куда не стремится забраться душа.

Что-то в этом есть.

Однако есть парочка личных (в смысле того, что меня несколько коробит) притензий:
- телефонный звонок, ну, никак не ассоциируется у меня со звуком колоколов, может, этот звон в покинутой комнате и производит такой же эффект как и колокола, да только колокола не звенят (неточное слово), так мне кажется;
- строчка "Солёно-красивого серебра" карявенькая, солёно-красивого - как-то не звучит.

Вот собственно и всё. А вообще - гут)))))))

Есть такие аппараты, там не только звук колоколов можно услышать))))
"Звенят"- может "звонят". Здесь я не знал какая точно буква.
Звонил, словно тысячи колоколов. - тогда так.
Сегодня у меня горло болит- завтра эта строчка, ух как зазвучит.)))

Ну, это для особо продвинутых индивидумов, а мы предпочитаем старый верный трещащий звонок))))))))

Бум надеяться)))))

День добрый!
Ну, как же,
конечно,
узнал.
Он так говорил мне слова эти скромно,
Что я не признал
его бледный овал.
Он в детстве пинал всех животных со скуки,
И дрался и падал, но был во дворе
Отменным парнишкой и в храм он науки
Наведывался навеселе.
И так хулиганов любили девчонки,
А он забавлялся, бросая сердца,
Теперь же при галстуке и в модных брюках,
И я не узнал симметрию лица.
Отменно животик добавился в росте
Карьерном, не бог весть, но всё же и так,
Его не узнаешь, а он важным гостем
Зашел очень скромно: Ну здравствуй, чудак.

Никогда ещё я не вкладывал более души нежели в этот стих.


Такие мне знакомые черты...
Такие юные, красивые глаза
Смотрели облаками с высоты,
Не сомневаясь, что прошла гроза...
Бывает мне порой до скуки дико
Сидеть и, наблюдая тишину,
Ловить на крыше солнца блики,
Иль всматриваться в бледную луну.
Её мне жизнь напомнила, что быстро
Цветок, сирень и муха пролетит
Закончат дни свои они нехитро
И может кто на небо угодит...

Ну вот чего-то не хватает. Знаешь, как в пресной картошке. Все путем, но соли нет.

Стих сам по себе очень прост. Я просто вспомнил как увидел на кладбище надгробие на котором было женское лицо и она была на год старше меня. Так родился этот стих. А соли и не будет... Уже вся вышла, ведь гроза прошла.

И снова золотит. И небо прячет
Фигурами седыми жёлтый диск.
Оно даёт мне знак, а это значит,
Что в пять часов опять включу ночник.
А мне бы сожалеть, хандрить и плакать,
Ругаться, что всего я не успел...
Зима связала на деревьях платье,
Заполнив грустный для меня пробел.
Ведь ритм для природы однозначен,
А для меня же руки тяжелей,
И путь прямой... Но мне не страшно
Отпраздновать последний юбилей.

Мы с ней бежали рядом, вместе.
Она смеялась, как дитя,
А я, в руках сжимая крестик,
Вперёд всё рвался, тяжело дыша.
Ещё мгновенье, лёгкие порвутся
И не успею, не смогу догнать
Уже хотел я было чертыхнуться,
В моей крови затрепетала страсть...
И долго будут помнить наши чувства
Примятая трава, и солнце над рекой,
А в те минуты жаркого безумства
Так нежно тёрлися щека с щекой.

Это сообщение отредактировал Farenheit - 17-09-2006 - 12:16

А (махнул рукой) придётся последние строчки переписывать. Начало получается - конец хоть бы хны.

Я непонял твой последний стих. О чем он???

и почему:

"А я, в руках сжимая крестик,
Вперёд всё рвался, тяжело дыша...."

Это ссылка на стихотворение Бродского, в общем этот мой стих был написан под влиянием того.
О чём он? О любви.

Спасибо, теперь понял.


...
"Так нежно тёрлися щека с щекой"

Утопая в своём самомненьи,
Возвеличив себя до небес,
Весь покрылся отравленной ленью,
Без работы наскучил процесс.
И всё вроде бы было красиво,
Хорошо можно даже сказать,
Но в конце выводил молчаливо
Дата, подпись, и чуть не печать.
Без задора в глазах и усмешки,
Понимая где ямб, где хорей,
Подбирал он бывало неспешно
Что рифмуется с шумом друзей.
И в таком самобытном всесилье,
Пребывая во власти греха,
Опороченные крылья
Поднимал из простого стиха.

Это сообщение отредактировал Farenheit - 19-09-2006 - 20:45

Мне вспомнился скворечник на берёзе,
Который смастерил в потеху я,
На радость птиц, что в день морозный,
Нахохлившись сидят.
Мне вспомнилось: бывали дни и лучше-
Седой мороз играет на щеках,
А в том скворечнике сидит, не зная,
Благодаря кому живёт сей птах.
Он мне не скажет ни спасибо, прочего,
Но на душе и ярко и светло,
Что у любого существа замерзшего
Есть тёплый уголок.

У меня есть мечта удивиться,
Приподняться на крыльях в полёт,
И увидеть родную землицу.
Суета как всегда там суёт.
У меня есть мечта оглядеться:
Солнце, пашни, речушка и лес,
То не серый асфальт под ногами,
То частичка небес.
И когда мне откроется это-
Я глазами не плачу-боюсь,
Просто лучиком нежного света,
Через тучи пробьюсь.

Убедительная просьба, ПИШИТЕ ОТЗЫВЫ.

Ну таки зачем так кричать? Ты просто слишком много пишешь, люди не успевают все осознать?

Вот послдение три, какие-то детские. Гражданской позиции нет! "Утопая в своём самомненьи" - уже лучше. Ты помнишь, что по этому поводу сказал Есенин?

Не помню.

Это не совсем детский стих. (Защищаться буду, сударь).
Два последние стиха сформировались неосознанно в моей груди после прочтения пары-тройки стихотворений Твардовского.

Как после мартовских метелей,
Свежи, прозрачны и легки,
В апреле-
Вдруг порозовели
По-вербному березняки.

Весенним заморозком чутким
Подсушен и взбодрён лесок.
Ещё одни, другие сутки,
И под корой проснётся сок.
И зимний пень берёзовый
Зальётся пеной розовой.
1966. (Твардовскому-56 лет)

Я прихожу к мысли, что поэзия многогранна, и может стихи не будут иметь собственной позиции, но эстетически просто красивы.
После сказанного. Твой стих про встречу с другом ничем не лучше этого. Там же нет позиции гражданской)

Красота ради красоты? Тоже вариант. Но вспомни, что Твардовский написал до этого!
Как там было у Талькова? "Ошибаются те и другие. Это только привал".

В моем про встречу есть точная гражданская позиция - "Сколько людей могли бы стать нам друзьями или врагами... Но все тлен."

Почему про Твардовского: А, Василий Тёркин, как же, читали, знаем... У него очень хорошие стихи. Про Тёркина могу сказать, была потребность в создании данного персонажа, нашёлся человек, хорошо осознающий, что надо делать-вывод- произведение, достойное простого человеческого внимания.

После сказанного.Хотелось бы услышать мнение Анга по этому поводу.

При всём моём уважении к тебе, Кве, я думал что ты поймёшь... Тлен. (Сам говорил, а теперь не признаёшь ученика).

Да все я понимаю. Просто у меня уже такое прошло... Мне о душе пора думать.

Никогда, никогда не говори эту фразу "При всём моём уважении к тебе". Если ты человека уважаешь, то ты скажешь так, что он не обидится или поймет, а если нет... Хуже только "хочу сказать честно".

У каждого свой путь.

Больше не буду.

Мы детьми были.
В рваном, простецком,
От простуды спасти не пытавшемся,
Грязном, тонком белье,
Мы брели на встречу погибели,
Сердце билось трепетно
При нашей ходьбе.
Мы златыми цепями не скованы,
Но вели нас в предутренний час,
Поражая говором,
Автоматы стальные, гнойные,
Перекинувшиеся парой фраз.
Довелось в одиночку бороться мне,
Чтоб спастись и хвататься за жизнь,
Утекающей из раны тоненькой,
Как последний каприз.
Больно сердце живёт в содрогании,
Больно видеть подростков со свастикой,
Ведь ложились головушки дедовы,
Не за Сталина, за отчий дом.

Когда Бродского читаю,
Пол-стиха не помню я.
Пару строк запоминаю
И вбираю их в себя.
Пару строк, наверно мало
Суть постигнуть иль сюжет,
Но ловлю из них недаром
Гениальный был поэт.
...И когда влюблённых вместе
Окликают у моста,
То один из них сжимает
Цепку тонкую креста.

Голос поэта
(о выступлении Е.Евтушенко).

Пласт за пластом срывает беспечно,
Мурашки по коже и холодно мне.
Читает стихи об Отечестве, Боге,
О ненависти на земле.
Он образы дивные вмиг оживляет,
Что сердце моё замирает в груди,
А он всё читает, читает, читает-
Пожалуйста, прекрати.
Руками себе помагая, свершает
Какие-то странные пассы и в зал
Сквозь стёклышки смотрит с надеждой, мечтая,
Один бы из сотни чуть чище бы стал.
Он вдруг замирает и голосом тихим
Мне глаз наполняет священной водой-
Живёт где-то надвое порванный Изя-
Порвал его сорок второй.