Творчество Farenheita-2.

Не кажется ли вам, друзья читающие, что мыслей много разных есть на свете, а тем так много для игры основ, что я не понимаю, где мне надо играть а где
расставить пару слов. И мне конечно жутко очень, что словно пузырьки в шампанском, закончатся мои иллюзии, ведь я пишу отвратно. Заметьте, поиск новых аллегорий, меня свёдёт в тот сумашедший дом, который ещё вовсе не достроен и называется-Землёй.

Сказочник.
Мысли не были затронуты
Духом затхлости и лжи.
Его сказки хоть печальные,
Но он славу заслужил.
В детстве все его читавшие,
Восхищались мастерством,
Жизнь красиво так описывал,
Вспомните лишь старый дом.
И ни разу не испробовав
Грех щемящий сердце в зной,
Умер он в глубокой старости
Чистым девственным листом.

...Разлитым солнечным светом,
С улыбкой ребёнок играл,
О чём же он думал при этом,
Кого же он вспоминал?
Может героем он странным,
Размазывал лепестки,
Только в порыве отчаянья
Понял, что натворил.
Сломаны стебли травиночек,
И словно, плачут они,
Горе непоправимое
Ребёнок играясь свершил...
Только подумал об этом,
Взрослым я стать не желал,
Как возвратился я к свету,
С которым так в детстве играл.

Может не в письме так здесь...

Звук пистолетный раздался в квартире,
До коридора лишь пара шагов.
Может он жив бы остался и ныне,
Но далека была муза от слов.
Пуля развеяла рифмы как дым,
Кровь обагрила вчерашние муки.
Бросила руку, оставшись не с ним
Даже не думая, что так и будет.
Мужа не бросив, любовь растерзала.
Солнце и краска сожгли сапоги.
Гроб заколочен и плач без остатка
К могиле поэта пока донесли.

Как первое сорвавшееся слово,
Что алтарём осталось до седин,
Всегда им помянём кого-нибудь другого,
Хотя ругаться нет совсем причин.
И будто бы так невзначай слетало,
А ругань не приукрашала рот,
Так осквернённо выглядело: Мама,
Из падших уст давно больных сирот.

Свалка стихотворений образовалась... Wave может ну его... Тут такие люди пришли...

Давно не открывал я старых песен,
Альбом мой спрятан где-то далеко,
А вечером, наверное, уместно
Мне вспомнить всех под грусть и под пивко.
Налью бокал и пена аж до края
Дойдёт до фотографии где мы
Играем и дурачимся. Все знают
Очаровательные розовые сны.
То детство не забыть мне даже ночью,
Кошмары лезут с кровью на челе,
Пока же вечер. Я сижу и точно
Они стоят и поджидают в полутьме.
Наивные таинственные нити,
Бессилье рук, кинжалы в голове,
Я в жизни много из друзей обидел,
Они на фото. Все в моей руке.

В городке Сен-Женевьен-де-Буа
Осень тоже бывает печальна.
Отправляюсь я сердце скрипя,
Но вернуться я должен обратно.
Говорило мне солнце про рану
На нетленном листе у реки,
Наклонившись, я чуточку стану
Вот таким же, как и они.
Ветерок в моих мыслях играет
Холодком. Неприятна страна
Тем кто родину потеряет
В городке Сен-Женевьен-де-Буа.

На сегодня всё. Без ничего в ответ можно тему закрывать.

Что за эгоизм!! Кто о читателях думать будет!

А мне как-то страшно. Ну, почитали они ну, понравилось или нет, ну это мне всё равно. РАботали бы вместе со мной... А так...

?? Ты меня удивляешь.
всем достойным авторам наплевать, наверное, но они учатся любить своих читателей. А тебе наплевать, видители. Как бы не надо читателем этого откровенно так говорить. Читатели, они могут рассториться из-за такого отношения :).

Видишь, ты не поняла. Я может не там запятую поставил, но... Я имел ввиду, что я люблю своего читателя, но мне всё равно как он отнесётся к данному стихотворению - понравится ему речь моя, или нет. Вот где мне всё равно ибо как меня научили, уже не переучат писать. Собственно так. А мне просто не с кем даже пообсуждать своё. Поэтому и выкладываю сюда. А то выложил, кол-во просмотров раз выросло и всё и ничего мне не понятно: Куда идти????

Читать в конце надо как Бва ( Франц. Boi).
Может все и так поняли.

Что-то на меня вчера нашло, как затмение разума что ли.
Лена, я никаких претензий не предъявляю читателям, пусть читают, но какие-то мысли же должны возникать. Ведь даже в правилах ведения темы написано было

Что-то обсуждение видно было только в первой теме. Поэтому мне так печально.

мысли должны возникать , потому как каждая строчка трогает за капельки души . но эти мысли читатель не хочет выворачивать на обозрение всем , а вот , если бы читателоь спотыкался о какую нить строчку он бы тебе обязательно об этогм сказал , и не молчи , пиши дальше

Это сообщение отредактировал Люча - 19-08-2006 - 16:44

Серёга, не печалься....просто пришло много новых людей которым по барабану чужие темы... они ведут свою тему и никуда не соваются...
думаю темы таких индивидумов надо удалять!

Я очень люблю твои стихи... всегда читаю!

Вот теперь вернулся с моря и буду пытатся тебя время от времени критиковать...

Мне, кстате, ужасно понравилось вступительное слово в твоей теме!

Дорогая, я вот об этом и вёл речь. О том, что пишут только критику, может кому-то и уместную, а кому-то и нет. А выворачивать на обозрение все мысли и не надо. Я прошу общаться вот по каким причинам: Меня угнетает ощущение того, что получаюсь я один в теме... пусть читают мне не жалко. Только если уносят частицу, пусть пишут что они хотели бы, чтобы я исправил. Посчастливилось или нет мне выложить парочку стихов в одном лит. клубе в сети там уже ясно новый человек, (работай над рифмами), но одна милая девушка указала мне пафосность и одновременно Наличие слова "болтай" в стихе, что создало некий диссонанс, да с этим я согласен...

в теме ты не один , как можешь сам убедиться)))) а по поводу обсуждения , я если обо что то споткнусь , обязательно тебе скажу , в смысле в твоих строчках, Дорогой!!!

Это сообщение отредактировал Люча - 20-08-2006 - 08:57

В память о Викторе Некрасове

С сигаретой. Глаз прищурен. Улыбаешься.
Волосы нечёсаны твои.
Но старательной рукой они приглажены.
На мгновение одно, прошу, замри.
Рот раскрыт в полуусмешке мнимой,
И распахнут ворот. Не беда.
Сделает фотограф лучший снимок.
Так бывает редко. Не всегда.
А потом взгляну я на газету,
Ты оттуда мило подмигнёшь.
Затушу о руку сигарету.
Грустен ты. Я чувствую всерьёз.
В "Сталинграде" лучшие моменты-
На закладки не скупился я.
Жизнь, как точка на огромной ленте,
Заграницей пронеслась твоя.

В доме со сломанным детством
Больше свеча не горит.
От едкого дыма не деться
Он до сих пор здесь стоит.
Лёгкие он выжигает-
Соляная кислота.
Мыслей здесь нет. Они тают,
Когда задрожала рука.
Чёрные стены от боли,
Сажей пылая, гнетут.
Малый комочек есть просит-
В вену иглу и салют...
Больше не будет мученья,
Ласки от пальцев немых-
Будущего рожденье
Смерть убивает за миг.

Там не было ни лада, ни ряда- ничего от стиха, но...
было страстное, горячее до сердцебиения... желание родить их
на свет, и немедленно...
Твардовский
Рука дрожала в первобытном страхе,
Глаза пытались мысли осознать.
А в том горячем и простом размахе
Я понимал, что путь пошёл искать.
И в поиске моём не видел рая,
Всё новое пытался донести
Легко словами мысли выражая,
Хотел за правду лечь костьми.
Потом ребячество своё я понял,
И было стыдно я не раз краснел,
За мыслями великая погоня
Не оказалась у людей в цене.

Farenheit , ты на Поэзии лучший (думаю, такую откровенность мне простят другие авторы). От некоторых строчек пробирает все внутри. Тут не до слов, не до облсуждений, одни чувства.

Думаю, на поэзии много достойных авторов. Спасибо, конечно)

Цельсий, не скромничай! Ты - один из моих самых любимых авторов на форуме!

За столом.
Расставлено всё как положено:
Чашки, вилки, ножи.
На скатерти белой, ухоженной,
Всё в полном порядке лежит.
Стало быть всё так и надобно,
Всё будет своим чередом,
Сначала накроют на первое,
Поговорят за столом.
Потом будут танцы и выпивка,
Шампанского хоть отбавляй,
Какому-то дерзкому типику
Промолвят: Пойди погуляй.
Всё будет расставлено заново,
Тарелочки, вилки, ножи,
Но почему ж так отчаянно
Сердце упрямо стучит?
На скатерти белой нетронутой
Всей жизни моей не пройти
Ведь в ней существуют и омуты
Полные черноты.

Зай , отличные строки......а ты знаешь как в омутах сладко ?????? не задумывался ????))

Не-а. Не задумывался.
Думаю только, что всё время порядок, как за столом, в жизни всё равно не возможен.

а еще этот порядок очен скучен...и делает нашу жизнь очень пресной...

Может быть. А может кому-то нравиться однообразие в своём конформистском мирке? Чтобы жизнь чётко была распланирована на года вперёд и словно чертёжным карандашом расчерчены были дни? У меня не так... К счастью...

и у меня не так , а я знавала таких людей у которых так ....когда дело начало подходить к старости , они начали жалеть о безполезно прожитой жизни.....

Ну, что ж? Жалеть о прожитом нет смысла.
Всё грустно начинать опять с нуля,
В октябрьских конечных числах
Рождаться снова не желаю я.
И снова детство и мечты насмарку
Вспорола жизнь с улыбкой мне живот,
А радоваться дням как яркому подарку
Вот это счастие мне подойдёт.
И ковырять листву опавшую, плеваться
И дряхлое мне тело поднимать...
А дети, внуки... Это есть то счастье,
Которое опять придётся ждать?
Скажу вам нет, друзья, увольте,
Я прожил жизнь как истинно Поэт:
В стихах я восхищался тем раздольем,
Что жизнь дарует нам на склоне лет.

Это сообщение отредактировал Farenheit - 25-08-2006 - 13:27

Память сжигая, выброшу пепел,
Забуду о том как на рваной коре
Старательно Ксюша я ножиком выбил
И сердце пронзил как-то им налегке.
Истерзанный мыслью, изранненный духом,
Я боль извлеку из решётчатых дум.
Раздавят наверно они меня глупо,
От жара давленья их еле иду.
Но шаг за шажочком я буду общаться.
Друзей не хочу я терять навсегда,
Пусть лучше мне в снах наши чувства приснятся
Раз ты оказалась настолько горда.

Разминал пальцы и мысли.

А давай?
А давай построим замок
Назовём его игра
Для людей, наверно, странна
Речь которая мудра.
А давай твои ладони
Мы поднимем прямо вверх.
К небу ласково дотронься-
Облака держи на всех.
А давай я среди ночи
Бой гитарный для тебя
Учиню и между прочим
Я пою тебе не зря.
А давай застынут в лете
Наши чувства и мечты
Я одну люблю на свете...
Догадалась? Это ты.

Следить за развитием речи,
За правильностью манер,
Язык, кто не изувечит-
Поставят в пример.
И говор поправить, осанку-
Прямей свои плечи поставь!
За косы не дёргай Оксанку,
И больше не бейся! Оставь!
Размеренной жизнью протаптывай
Дорогу к высоким мирам-
Я должен был радость проглатывать
Когда посещал этот храм.